Alguien ha decidido que los blogs de moda ya no están de moda, igual que alguien decidió hace tiempo que los blogs de moda sí estaban de moda. Fíjate. Qué trauma. No podré dormir.
Personalmente me trae sin cuidado tanto una cosa como la otra. Mi blog es para mí. Después de cuatro años, si a alguien le gusta leerlo, fantástico. Si a alguien no le gusta leerlo y me tacha para siempre, fantástico también. Vivo y dejo vivir.
Por lo demás, soy un auténtico desastre de blogger: no hago sorteos, no actualizo de forma regular, no subo mis fotos a redes de looks, no tengo cuenta de instagram, no paso por miles de blogs dejando mensajes, no le digo a nadie que me siga, etc.
No tengo tiempo para tantas cosas y, total, como tampoco pretendo ser una celebrity, qué más da. Es más, me gusta mucho mi intrascendencia, el bendito anonimato que me concede tranquilidad e independencia, dos lujos que puedo permitirme porque no vivo de esto y no me quita el sueño el tener o no tirón.
Lo único que me importa es que lo que escribo esté bien escrito y que las fotos tengan cierta calidad. Sólo a tales finalidades van dirigidos mis esfuerzos. Lo demás es humo, es falso, no me interesa.
Está claro que no soy una buena bloggera y que, desde luego, nunca seré una it girl de esas, cuyas únicas preocupaciones sólo versan sobre su pelo brillante, lo que es cool o ideaoooool y que suelen manifestar que lo que les atrae de un hombre es que las haga reír, ossea (sólo esto ya daría para un post entero).
De vez en cuando me encuentro con chicas que van en ese plan conmigo. Deben de pensar que por tener un blog de moda soy tonta del bote y superficial. Lo que hago es sonreírles y dejarlas ir tan felices. Ya dije antes que me gusta dejar vivir. Animalicos, también tienen derecho. No creo que esto les ofenda. Como no leen, no hay peligro.
En ocasiones hay otras que prefieren no hablarme y mirarme con cara rancia, como de que algo de su atuendo les huele mal. Las de esta categoría son tus seguidoras-espía más fieles y piensan que por tener un blog de moda eres altiva y las menosprecias a ellas, que sí que son ideaoooles. Aunque no les presto mucha atención, sí que pienso que esta especie es más peligrosa que la de antes, porque son las que se ofenden al montarse una película en su cabeza, pero no te dejan vivir a ti. Estas sí que se leen hasta la última coma. A las de esta especie sólo puedo decirles que estén tranquilas: que a partir de hoy ya saben que no me interesa hacerme famosa, que soy un desastre de blogger, amén de un callo malayo, ya que todo el mérito de salir medio decente en las fotos es de mi fotógrafo.
Menos mal que la mayoría de la gente es normal, porque a veces parece que en este mundo sólo exista una angustia, un desvelo. Ser o no ser. ¿Esa es la cuestión?
Qué va. Ni esa.
P.S. Por cierto, hablando de mi fotógrafo. Queda aquí escrito que sólo trabaja gratis conmigo, que para algo soy su mujer y le doy mucho cariño. Quien quiera sus fotos, su talento y su esfuerzo, que llegue a un acuerdo con él. Ya habéis visto los milagros que hace conmigo. Con esto queda dicho todo.
